Ich kann es mir erlauben, mich aus dem Fenster zu lehnen, wenn ich es putze. Ich wohne im Erdgeschoß, ich falle nicht tief. Ein Bein auf dem Sessel, das zweite abgewinkelt auf dem Fensterbrett. Ich wische die Außenseite des Glases.

Immer ist mein Fenster sauber geworden, wenn ich es geputzt habe. Immer. Je mehr ich das Putzmittel auf das Glas verteile, desto schmutziger wird es. Kristallklares Wasser im Kübel, dazu ein nach Chemiefrühling riechender Glasreiniger. Ich höre die Menschen in Minneapolis verzweifelt in meinem Wohnzimmer schreien. Ich schrubbe atemlos, das Fenster wird schmutzig.

Renee Nicole Good wurde ermordet. Aus der Küche dringt der Geruch der Lüge, domestic terrorism. Im Wohnzimmer! Get the fuck out of Minneapolis. Wenn ich die Lüge benenne, verkehrt mich die Niedertracht zum Objekt. Was ich dokumentiere, wird gegen dich verwendet.

Ich kann die Lüge nicht in der Küche isolieren. Die Kälte kann nicht vom verschmierten Fenster abgewehrt werden. In meinem Wohnzimmer verzweifeln die Stimmen in Minneapolis. Es bleibt kalt.